Pulpo al ajillo.

Pulpo al ajillo

La vida en aquella cocina era difícil ,el Chef don Carlo era un italiano muy delgado y tambien amargado que a cada momento gritaba y refunfuñaba ,era un buen maestro pero su carácter empañaba su sabiduría, eramos tres ayudantes ,Jasmina una linda morena de ojos claros y de unas manos delicadas como flores  , Graco un muchacho avispado y tramposo  y yo y un chef pastissier que se llamaba Víctor también italiano pero mucho mas suave de carácter y de modales  que rayaban en lo afeminado , aquel hotel de playa era el mas nombrado de Higuerote por su comida  internacional    y sus renombrados cocineros.

Como yo y mis compañeros  eramos  ayudantes y aprendices ,un día don Carlo nos dejo dejo preparar " el pulpo al ajillo" El plato emblemático de aquella casa,era una gran responsabilidad.El chef con su voz ronca y siempre elevada nos dijo, cada uno de ustedes  preparara el plato por separado yo  serviré el mejor,el segundo sera el ayudante de víctor y el tercero lavara los platos de ahora en adelante y el ganador sera mi primer ayudante ,como ya había visto al chef preparar muchas veces el plato no tuve problemas.en cambio a Jasmina le costaba entender como cocer el pulpo,Graco era adelantado y sin duda sabia aquella receta.

Ese dia todo me fue propicio saque el pulpo del congelador y al rato lo introduje tres veces en el agua  herviente ,no tuve que golpearlo pues no era fresco (si es fresco hay que golpearlo o aporrearlo para que no quede duro)  lo deje cocinar por dos horas luego lo corte en pequeños trozos y lo deje rehogarse un poco en el aceite con los ajos el pimentón el aceite y la sal ,lo serví en un bonito plato de madera, demás esta decir que mi pulpo estaba excelente .

El de graco se veía muy bueno incluso de mejor presentación que el mio pero por el olor no era consistente con el plato ,yo tenia ventaja ,El pulpo de la linda Jasmina era un desastre no lo había asustado que es meterlo por tres veces en el agua hirviendo antes de cocinarlo con el resultado de que se veía tieso como una suela de zapato.Ella lloraba sabia que lavaría los platos de ahora en adelante por mucho tiempo, su sueño de ser una chef famosa algún dia se había acabado.

Entonces cuando el chef se acercaba en un arranque quijotesco ,cambie mi plato por el de la bella Jasmina, Al entrar el italiano se quedo sorprendido seguro estaba de que yo lo podía hacer mejor, Me miro con rabia y  me mando al fregadero ,a graco le tocaba ser el ayudante de víctor  y la hermosa Jasmina obtuvo el premio que yo merecía.

Al tiempo me fui de aquel lugar con la idea de ser un escritor muy leído aun no lo he logrado pero insisto. Me contaron luego que Graco se hizo tan indispensable para víctor el refinado chef pastissier que al tiempo se mudo con el y viven en una casa de la playa con dos perros  chihuahua .Y Jasmina logro ser una chef muy famosa gracias a las enseñanzas de quien se convirtió en su marido el amargado y tiránico Don Carlo. 

De esto han pasado muchos años ,de vez en cuando, si estoy con mis amigos preparo aquel pulpo al ajillo y me felicitan, delicioso ,sublime exquisito dicen.Yo no lo pruebo,su sabor me hace recordar que se paga muy caro en esta vida tratar de ser un quijote que salva  a dulcinea.

De Juan Francisco Lara Fernandez


Cagua Venezuela  Julio 2012

Alzheimer

Los domingos toda la familia se reunía en el patio de la casa, después de misa los adultos conversaban animados en el corredor ,los niños jugábamos felices alrededor de la mata de guayaba donde también jugaba Argos el guacamayo del abuelo que ferozmente defendía las guayabas de la voracidad de los niños.En un rincón del patio la Olla mas grande vaporizaba el ambiente con el aroma de los muchos componentes del sancocho de la abuela,en otro rincón del patio estaba el abuelo ,sentado en su mecedora tal vez preguntándose a si mismo de donde había salido tanta gente  y porque estaban allí.

Su mirada vagaba de un rostro a otro y cuando alguien se le acercaba preguntaba con  suaves palabras, quien eres tu ? Sabes quien soy yo? nunca llegaba la esperada respuesta unas veces por rabia y otras por tristeza Nadie se atrevía a decirle al abuelo que su memoria se había ido volando hacia la nada como se fue hace dos años  Andromeda la vieja  guacamaya pareja de Argos. A veces desvariaba y recitaba paginas enteras que hablaban del viaje de Ulises de quien decía era su compadre o de la caída de una Troya cubierta por las llamas.

El abuelo desde joven tenia afición por lo griego, Tal vez porque en su niñez había sido obligado por sus maestros a leer la iliada y la Odisea, Todos sus siete hijos tenían aquellos nombres tan antiguos Aquiles ,Hector ,Ayax, Telemaco. Helena , Briceida y penelope y mientras tuvo memoria llamo a la abuela Circe cosa que a ella disgustaba porque su nombre era Maria  Jesús,En cambio el se sentía orgulloso con su nombre ,Teodosio (que quiere decir regalo de Dios) salido del almanaque Rojas.

Así entre lo triste de la enfermedad del abuelo y lo alegre de aquellas reuniones pasábamos el día en aquella casa que ya no existe,robando al fiero guacamayo sus guayabas y escuchando a escondidas las conversaciones de los adultos.

Recuerdo la vez en que mi pelota fue a parar debajo de la mecedora ,cuando trate de sacarla la mano huesuda y fibrosa del abuelo asió mi mano y me dijo con su voz tenue y vieja- sácame  de aqui estas gentes que no conozco,me trajeron a esta casa que no me gusta y cuando se me acercan se ponen a llorar-- no se donde vivo ,pero recuerdo que había un caballo de madera muy grande que tenia adentro algunos hombres-.Cuando recuerdo estas palabras del abuelo me da mucha tristeza ,pero también  pienso que mi pobre abuelo al final de sus días fue feliz inventándose un mundo donde caminaba erguido con sus armas y su armadura griega al lado de su compadre Ulises en regreso a Itaca.

De Juan Francisco Lara Fernandez

Julio 2012 

Mas allá de la tristeza

No dejes de escribir tus versos ,seria como callar el grito de tus huesos o el caer del agua en el tinajero,o intentar apagar la luz de los cocuyos que vuelan silenciosos en la noche,no hay muchos   elegidos para componer con letras esta música sin pentagrama ni claves llamada Poesia.
 No importa que te visite la feroz tristeza con su  traje de monja gris y opaco,con su presencia lánguida con olor a soledad y a muerte. Hazla tu amiga , se puede aprender mucho en sus oscuros ojos desolados y  en su sonrisa fría de mascara veneciana . Regalale aquella rosa negra que cortaste  para ti y dile  te cuente de los otros que tambien visita, ella conoce los secretos de todos los poetas , al final aprenderás sin sorprenderte que todos somos tristes de cuna, mas allá de cualquier efímera alegría.


Un día alguien pondrá sus ojos en esas letras que escribiste, y sentirá tu angustia , tu rabia y tu corta alegría,llorara contigo mas allá del tiempo y el espacio como cuando cortaste la rosa, recordara sin haberla vivido esa tarde cuando no pasaba un taxi y mirando tu reflejo en la vidriera casi te hundiste en el desgano.
Por eso, no dejes de escribir tus versos.Fuiste elegido por un ser intangible para que fabricaras con frases lo que muchos no pueden .


Dedicado a las Poetas Odelina Medina y Anita Mendoza.

De Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua Julio 2012

El cumpleaños de Simon

El niño Simón


Para la fecha en que Bolívar Niño llega al mundo, Caracas no superaba los 40 mil habitantes, y como el resto de América, estaba dividida en castas: indígenas nativos, negros esclavos, blancos nacidos en Europa, blancos criollos, mestizos nacidos por la unión de blancos e indígenas, mulatos por la unión de negros y blancos, y en su gran mayoría pardos como producto de la mezcla generacional de: indígenas, blancos y negros… Dentro de los blancos criollos existía una clase privilegiada llamada “mantuanos”, término derivado de la prenda de vestir “manto” que usaba la alcurnia aristocráticas de la colonia… La familia de Bolívar Niño lo conformaba una de las más adineradas de América: María de La Concepción, mujer distinguida y modales aristocráticos, nativa de la ciudad de Caracas; era, según las crónicas de la época: mujer de porte distinguido, fina y delicada, silueta aristocrática y un aire indefinible que la distingue entre todas las de su rango, ojos humildes, grandes y negro de suave fulgor, a la sombra de largas pestañas. Boca de dulzura y de gracia, donde es luz la sonrisa, la bondad miel y música el acento. Tez de blancura alabastrina, con esa palidez de buen tono de las jóvenes principales, criadas en el recogimiento de las viejas casonas coloniales… Se casó a los quince años con un hombre treinta años mayor que ella, Juan Vicente, nativo de la ciudad de La Victoria, de porte clásico, al mejor estilo del criollo venezolano adinerado. Rico y opulento propietario, pasa su vida entre amenas lecturas, la inspección de sus herencias, cacerías y paseos a caballo, deberes religiosos y compromisos sociales. También fue un hombre ilustrado y liberal, y en tiempos de la colonia, llegó a ser jefe del Batallón de Aragua y Coronel de la Milicia… Del matrimonio nacieron: María Antonia, Juana Nepomuceno, Juan Vicente; Simón Antonio, y una tercera hermana de nombre María del Carmen, que murió a las doce horas de nacer y recién fallecido su padre.

El libertador comento varias veces que habia nacido el 25 de Julio

A partir de ese glorioso amanecer del 25 de julio, otra será la historia del mundo… Había nacido el redentor de América… el salvador… el hombre que escribirá nuevas páginas en la historia… el hombre que cambiaría el futuro del mundo..!
Con el nacimiento de Bolívar Niño, el apellido “Bolívar” se perpetuaba en América luego de varias generaciones que se iniciaron en 1559 con Simón Bolívar (el Viejo) procedente de Vizcaya, y su primer descendiente americano nacido en Santo Domingo de nombre Simón Bolívar (el Mozo), que llegó a Caracas en 1590… Un apellido de origen vasco que en su lenguaje nativo significa: “Pradera de Molino”… representado en el “Escudo de la familia”, que se exponía sobriamente a la entrada de la mansión colonial de los “Bolívar”.
A los pocos días de nacido, y como se acostumbraba en la época, el 30 de julio, lo más engalanado de la oligarquía caraqueña, se reúnen en la iglesia Catedral para el bautizo del recién nacido… No es un acontecimiento cualquiera el bautismo de un niño mantuano… Gente de pueblo de las más disímiles castas, se congregan a las puertas de la Iglesia Catedral, para aplaudir la entrada del Bolívar Niño de los brazos de la negra Hipólita… Manteniendo la distancia acostumbrada, se podían diferenciar la gente de pueblo, los esclavos y la extensa familia engalanada, que mostraban la opulencia del poder que ostentaban en la colonia…Al momento del ritual bautismal, la negra Matea alza en brazos el cuerpecito del recién nacido ataviado con un faldellín tejido en hilo blanco con bordados de organza, y confeccionado con las mejores telas traídas de Holanda, que sólo podían pagar los adinerados de la colonia.

Al momento de verter el agua bendita sobre la cabecita descubierta de Bolívar Niño, su padrino, el Presbítero Juan Félix Jerez Aristeguieta y Bolívar, quiso darle como nombre “Simón”, en honor a Simón el apóstol y predicador en Egipto y Etiopía:
Fue un acto de premonición para quien se convertiría en el
Mesías americano:
Simón Bolívar
EL LIBERTADOR

Pruebas de su nacimiento el 25 de julio

“Mi abuelo, como Alférez Real que era, se comportaba como un viejo requete godo y sumamente beato, e insistía que mi padre me diera el nombre del santo del día en que realmente nací, el 25 de Julio, o sea el del apóstol Santiago, el mas chapetón de los santos, ya que es el único que lleva la Santidad en el Nombre y por tanto nunca se le dice San Santiago”(Carta del Libertador a su prima Fanny du Villars
Para complementar aún más la aclaratoria, en conversación con su edecán Francisco O´Leary le dijo Bolívar:
“Ahí mismo mi padre me cambio mi fecha de nacimiento a la del día anterior, 24 de julio, para zafarse del nombre Santiago, y para quitarse de encima a mi abuelo que por beato que fuera, no iba preparado para tamaña argucia ni se sabia tanto el Martirologio Romano como para poder chistar… Allí mismo también empezaron mis problemas con la familia Palacios: pero, me llame Simón… y no nací el 24 sino el 25 de Julio”
También le refiere el Libertador a su edecán:
“Hoy se celebra la Batalla del Pantano de Vargas ocurrida el 25 de julio de 1819, y el 25 de julio fue la fecha efectiva de mi nacimiento, según me lo confirma el Mariscal de Ayacucho Antonio José de Sucre, al escribirme para mi cumpleaños y conmemoración del primer aniversario de la famosa batalla”
Bolivar sigue siendo niño y sigue siendo hombre ,su paso de astro luminoso ha dejado una huella mas allá del tiempo y el espacio y su nombre es sinónimo de Libertad

 — 

Los niños de San Mateo

Los niños de san mateo .

Son herederos de aquel muchachito que correteaba en estos estos campos cuando no habia matas de mango y los ríos eran claros como sus almas de niños .


Son los herederos de la libertad, que con esfuerzo supremo logro ese muchachito llamado Simón cuando se volvió hombre y gigante de América.


Los niños de San Mateo, son las sonrisas de la patria grande ,son las espigas de la tierra fértil en  los valles Aragueños,son la promesa de la vida.


Algunos dicen que Simón nació aquí,es posible todo esto era Caracas.Pero lo cierto es que hoy nos acompaña con su presencia de sol y de brisa, con su cara de niño que juega.


Y es que Simón esta aquí en cada uno de ellos, en sus caritas relucientes que miran al cielo. Simonsito vivirá eternamente en los niños.Con la luz infinita que da la libertad.

Nunca morirá la llama de nuestra patria, mientras jueguen  contentos los niños de San Mateo en las calles y en las plazas en los patios y en las escuelas .Los herederos de La gloria inmensa de aquel niño Simón.

Juan Francisco Lara Fernandez

Julio 2012.

Dos niños y la patria

Dos niños y la patria.

 En este mismo sitio hace mas de doscientos años jugaba un  niño de cabello negro muy crespo,con una pequeña espada de madera en la mano, jugaba con los niños esclavos de la hacienda que aquí habia, jugaban a las guerras y al escondite ,sus primeros amigos fueron aquellos niños de piel oscura y ropas raídas quienes algunos años después serian liberados de la esclavitud por las ideas sembradas por aquel niño Simon que jugaba feliz en estas tierras.esta es una conversación imaginaria entre el pequeño niño Simón y  un niño hijo de esclavos llamado Pablo bolivar *

-Pablito Pablito vamos a jugar a los soldados-

-De verdad niño  Simón usted quiere juga conmigo-

-Claro que si agarra esa rama del suelo, ese sera tu caballo y yo agarro otra para que sea el mio y con esas cañas bravas  hacemos unas espadas

-Esta bien niño pero sus tíos se van a pone bravos,mama lorenza dice que los blancos no quieren a los negros, y como uste es blanco y yo soy negro a lo mejor lo regañan-

-Yo soy tu amigo y queremos jugar eso es lo que importa,y no me digas mas usted, los dos somos unos niños, ademas seremos de color diferente pero los dos tenemos dos brazos dos piernas dos ojos y dos manos entonces no somos tan diferentes, tu seras el comandante y yo seré el general, y toda las cañas del cañaveral serán nuestros soldados.

-Esta bien niño simón- Dijo feliz el pequeño Pablito, con una sonrisa que ilumino la tarde sintiéndose  un comandante al mando de una gran tropa.Es fácil soñar despierto para la mente mágica de un niño

Y los dos muchachitos Bolivar el negrito y el blanquito montados en sus caballos de palo corrían por el camino de las caballerizas hacia los montes,uno al lado del otro ,con sus espadas de caña brava en alto  retando a la historia.

No sabían ellos en su inocencia de niños que en ese momento al lado del  trote de sus caballos de palo y del imaginario brillo de su espadas de caña , comenzaba  a trotar tambien la libertad de la patria en su corcel de fuego indetenible y eterno.

*En las antiguas haciendas los esclavos adoptaban el apellido de los dueños, es por eso que en san mateo existen muchas familias de apellido Bolivar.

De Juan francisco Lara Fernandez

Cagua julio 2012.

Barajitas Repetidas

Casi todas las tardes los muchachos del barrio nos sentábamos en la acera, a conversar de Super héroes y de Baseball ,en esa época vendían unos suplementos( que hoy se llaman Cómics) de Superman Batman, Flash,y El Zorro este era un tema que nos apasionaba;pero nuestro tema principal era la temporada de Baseball, muchos eran Magallaneros y otros Caraquistas unos pocos de la Guaira y Aragua ,los ídolos de entonces Damaso Blanco , Bob Darwin,Cesar Tovar Victor Davalillo, Concepción,Paulino Casanova. Cambiábamos con entusiasmo baratijas repetidas de nuestros ídolos era comienzos de los setenta y habia mucha inocencia en aquellas conversaciones y juegos eramos niños sin malicia.

 Pero cuando bajaba por la calle Ana Rosa por un momento nos convertíamos en Hombres  poníamos cara de serios y escondíamos los suplementos.Embelesados y atentos veíamos pasar a aquel monumento de mujer: Era alta y blanca y tendría unos diecisiete, tenia un rostro muy lindo el cabello negrisimo bañaba su espalda hasta las caderas,al pasar junto a nuestro grupo de imberbes doceañeros y treceañeros sonreía y nos lanzaba besos, apenados bajábamos la cabeza o veíamos para otro lado.

Luego nos reíamos y los mas grandes decían -lo del beso era conmigo ,no te diste cuenta que me señalo a mi- -Tu estas loco eso era conmigo, decía otro- para después terminar dándose unos empujones y uno que otro carajazo.Pero luego seguíamos ahí todas las tardes esperando aquella gentil limosna de los besos volados de Ana Rosa.

Paso la infancia muy rápido y crecimos, ya no habia tarde de baratijas repetidas ni de Baseball,cada quien tomo su camino de vez en cuando nos saludábamos en los autobuses o en la plaza de Catia cuando nos veíamos, los amigos de la niñez se van quedando atrás y solo a veces sus rostros desdibujados por el tiempo nos visitan como fantasmas.

unos seis o siete años mas tarde,cuando estaba en la casa de una pareja amiga jugando domino y compartiendo unas cervezas, me llamo la dueña de la casa para presentarme a su comadre, mi sorpresa fue muy grande cuando vi que era la bella Ana Rosa, mas tarde le conté que yo era uno de los niños a quienes ella lanzaba besos cuando pasaba por la calle ,ella reía.Nos gustamos (ya a mi me gustaba) y comenzamos un romance ,ella seguía siendo muy linda ,pero al conocerla mejor me di cuenta que era posesiva y fastidiosa, se volvió como mi sombra, ya no quería estar cerca de ella luego de unos meses comencé a trabajar lejos y nunca mas la vi,tambien como mis amigos de la infancia su rostro se desvaneció en el tiempo.Hoy que soy un hombre viejo, pienso en que la vida nos juega muy sucio cuando soñamos con algo, después al tenerlo no lo queremos y lo arrojamos al oscuro rincón de los  recuerdos fugaces ,donde después de muchos años, nos viene a la memoria junto con unas barajitas repetidas de Baseball y una foto en blanco y negro de el hombre murciélago. 

Añadir leyenda

De Juan Francisco Lara Fernandez

Cagua Julio 2912

El mapuespino

El Mapuespino es un animal en vías de extinción, solo se sabe de el por las referencias que hace el Criptozoologo Alemán Carl Von Oreboc, en su Libro "Tiere der Berge von Aragua Küste" Libro traducido al español por el Doctor Julius Guarecuco eminente Veterinario Aragueño.

El Mapuespino es pequeño como del tamaño de un perro Pekines ,su cuerpo es alargado y de color negro con una franja blanca que lo atraviesa a lo largo de su anatomía igual al de un Mapurite, animal que en otros países tiene el nombre de Mofeta o Zorrillo, pero en lugar de pelo el Mapuespino tiene espinas muy puntiagudas que usa como mecanismo de defensa alternativo ya que tambien posee una glándula que produce un nauseabundo olor similar al del Mapurite pero mucho mas fuerte, se dice que el extracto de este horroroso olor es importado secretamente por los gobiernos de la OTAN para usarlo como arma de guerra contra sus enemigos .

Es posible que este animal sea el producto de el aberrante cruce entre un mapurite macho y una puercoespin ,no expicandose la ciencia como después han podido seguir reproduciéndose siendo Híbridos , mas aun como se produjo la copula sin que muriera el Mapurite clavado en las espinas y la puercoespina asfixiada por el hedor de Mapurite. Lo cierto es que según Von Oberoc, esta bestia habita en las montañas Aragueñas que rodean la costa desde Choroni hasta puerto Maya y algunas veces han sido vistos en la carretera que va de Pie De Cerro a la Colonia Tovar,en el sitio conocido como Quebrada de Apa.

Explica tambien Von Oberoc que las crías de Mapuespino al nacer abandonan a la madre pues no soportan su olor y los puyazos que reciben al querer esta protegerlos del frió,aprenden a defenderse solas en la montaña donde comen chinches de monte y repollo silvestre lo que les ayuda un poco con el olor nauseabundo de sus emanaciones defensivas.Tambien es sabido por los lugareños que las mujeres de Costa de Paraulata , preparan un perfume con las espinas de Mapuespino para alejar a los pretendientes fastidiosos solo ponen una gota en sus senos y aquellos enamorados indeseados no vuelven jamas. Un proyecto secreto militar de la época de Romulo Bethancourt ,los pensaba usar como sustitutos de las bombas lacrimogenas en aquella Ley de Disparen primero y averigüen después de principios de los años sesenta ,pero los animales no eran manipulables y el proyecto fue abandonado. Hoy en día sobreviven unas pocas decenas de Mapuespines en el estado Aragua y simplemente son confundidos con Mapurites al verlos de lejos.Esta es la corta reseña de otro de los animales del Bestiario de animales asombrosos de Venezuela.

El duende de las tortas.

Debajo de mi cama vivió hasta hace poco un duende ,era mas viejo que yo y desde hace mucho tiempo no lo veía,pero sabia que estaba vivo  porque de vez en cuando me hablaba,cuando era un niño jugaba conmigo y me hacia reír,usaba  un gorro largo de color rojo y zapatos de duende, también tenia dientes de plata ,de estatura  tendría unos cuarenta centímetros y de sus orejas salían unos largos pelos rojos,en el cuello llevaba colgada una cuchara también de plata, una vez le pregunte que le gustaba comer y me dijo que solo comía tortas y dulces de cumpleaños es lo único que puede comer,el es un duende de las tortas,


Los duendes de las tortas son pacíficos y les gusta jugar con los niños,ellos los pueden ver porque tienen inocencia, cuando dejas de ser inocente ya no los puedes ver,el duende que vivía debajo de mi cama se llamaba Señor Bitter.como dije antes solo se alimentaba de dulces de cumpleaños, cuando en una casa alguien cumple años los duendes de las tortas se esconden en los rincones oscuros y cuando alguien se descuida salen de su escondite y se comen la torta o el quesillo sin que el afectado se de cuenta, también de noche cuando todos duermen se meten en la nevera y se comen los restos de tortas y pasteles,tal vez es por eso que nunca duran las tortas de cumpleaños , los duendes de las tortas se las comen.


Hace poco me di cuenta que el duende estaba enfermo ya casi no me hablaba y cuando lo hacia era para pedirme hojas de trébol ,con eso se curan los duendes sus enfermedades, Ayer en la mañana se despidió de mi ,me dijo que se sentía muy mal ,tenia trescientos cincuenta años y que iba a morir, al sonar un trueno me dijo adiós mi amigo el Señor Bitter .


Pero de ayer  he sentido algo muy extraño, siento que me voy empequeñeciendo y la ropa me queda grande, no se como pero llevo colgada en el cuello la cuchara de plata que usaba el Señor Bitter para comer y de mis orejas comienza a salir un pelo rojisimo e hirsuto, lo peor es que siento grandes deseos de comer torta de cumpleaños  ahora me toca a mi ser un duende de las tortas.

De Juan Francisco Lara Fernandez. San Mateo Diciembre 2000

Este cuento lo escribí en San Mateo hace unos doce años estaba en unos papeles escrito a mano, solo corregí un poco el estilo y la ortografía es mi primer cuento.


. 

Crochet .

Con paciencia de araña Sagrario tejía sentada cerca de la ventana,desde allí veía pasar a los transeúntes y mientras tejía con crochet azul, esperaba que llegase Crispulo su marido, el secretario de la Jefatura Civil del pueblo. Sagrario era una mujer de mas o menos treinta y cinco años que una vez fue muy hermosa, ahora maltratada por la vida miserable al lado de Crispulo solo quedaba un poco de su antigua belleza , todavía tenia algo de buen cuerpo ,aquellos ojazos verdes y una sonrisa que a veces se asomaba tímidamente cuando veía juguetear a los siete perros satos en el patio de la casa y cuando pasaba Manuelote un antiguo empleado de su padre un mulato de gran tamaño y buen corazon que aun le decía niña Sagrario y le llevaba guayabas o mangos desde que ella estaba jovencita en agradecimiento a don Fabio su padre. 


No habían tenido hijos en seis años Sagrario y Crispulo,otro gran detalle en aquel matrimonio infeliz. Crispulo que llego un día al pueblo con sus aires de Caraqueño que se las sabia todas a trabajar en la Jefatura Civil, habia conquistado el corazon de Sagrario con sus finezas de hombre citadino desde la primera vez que se vieron , a el lo habían conquistado las cuatro casas y la tienda de don Fabio el padre de Sagrario,luego lo inevitable  se casaron y al poco tiempo murió don Fabio.


Fue entonces cuando Crispulo comenzó a amargarle la vida a Sagrario su infeliz esposa , quizo vender la tienda por que no habia quien la atendiera ,el un señor secretario no debía rebajarse a ser tendero, ni su mujer tampoco,la tienda fue vendida tambien las otras casas y Crispulo comenzó a darse la gran vida, después del trabajo se iba a los mabiles del barrio de las cruces que quedaba cerca del cementerio, pagaba tragos ajenos y se deshacía en regalos para las delicadas flores de alquiler que allí trabajaban, se encerraba con alguna en un cuarto para luego irse a casa lleno de una mezcla de olores, pachuli , ron y otros menos nombrables.


Al llegar a la casa recriminaba a su mujer,!para que tejes tanto! tejes y tejes como la penelope(Crispulo era un tipo culto) su mujer le contestaba es un regalo para ti , entonces aquel borracho sonreía y se decía a si mismo ,debe ser un Suéter y se iba a dormir , así fue tejiendo Sagrario todos los días aquel regalo misterioso, así se repetía día a día la triste escena en la vida triste de Sagrario.


Un día llego Crispulo como de costumbre, borracho y oloroso a mabil en el patio ladraban los perros alborotados, se extraño de no ver a su mujer tejiendo en la ventana la busco y no la encontró por toda la casa ,en la mesa del comedor habia una nota que decía  "Me fui con Manuelote tu te lo buscaste, Tambien vendí la casa con todo y muebles el sábado viene el nuevo dueño, para que se la entregues,te dejo tu regalo en el patio adiós para siempre firma Sagrario" de un solo golpe se le paso la borrachera todo se agolpaba en su mente,Esos malditos mangos y guayabas habían sido su perdición pensaba.Cuando abrió la puerta del patio vio con asombro como los siete perros satos jugueteaban mientras llevaban puestos los pequeños suéteres de color azul que habia tejido Sagrario para ellos.


Alguien me dijo hace unos años que Sagrario tuvo tres hijas bellas,mulatas de ojos verdes, hoy es una mujer vieja y feliz que todavía teje con aguja y crochet.


De Juan Francisco Lara Fernandez.


Cagua Julio 2012

Perfume intimo.

Ahora que ha pasado tanto tiempo y soy un hombre viejo, recuerdo el olor de Araminta, aquella novia que tuve y que olía tan sabroso, emanaba un olor a azahares mezclado con vainilla que volvía locos a los hombres y hacia que las mujeres se pelearan por preguntar donde habia ella comprado ese perfume tan exquisito, aun sabiendo lo pobre que era Araminta la hija de Coroto el borracho del pueblo.Aquel olor divino y celestial no era como todos creían producto de un perfume caro y misterioso, aquel olor que tranquilizaba a los perros bravos y enmudecía a las guacamayas en sus jaulas ,venia del sexo de Araminta. Así como algunos nacen con memoria sobrenatural y otros con el poder de la levitación(como mi compadre Toribio cuando se rasca con anís)y otros pueden leer la mente, Araminta habia nacido con el don de tener una vagina que desprendía el olor mas sublime del mundo,lo descubrí una tarde de escarceos amorosos con ella en la orilla del rió antes de marcharme del pueblo.


Se que los caballeros no debemos tener memoria para estas cosas, pero ya han pasado muchos años,ya casi no queda nadie de aquel tiempo y Araminta murió a los ochenta años hace diez años . Esa tarde en el rió es imborrable en mi memoria no solo por el amor furtivo o por el privilegio de ser amado por  aquella hermosa joven de piel aceitunada y pechos generosos,de cabellos tan negros como los tordos en el monte oscuro.
Tambien es imborrable para mi aquella tarde, porque luego del amor fugaz,estuve horas en el rió
tratando de sacarme aquel olor divino que me delataria ante todos ,por eso no busque mas a Araminta, en una carta le explique que me marchaba lejos,tal vez lloro un poco,tal vez sus lagrimas tambien tenían el olor de los azahares y de la vainilla.Muchos años después me entere que Araminta habia muerto,habia tenido hijos con un italiano que monto una perfumería y se hizo rico en el pueblo,¿seria que el italiano consiguió envasar aquel olor maravilloso? .Ahora ya viejo, cuando siento el olor de los azahares o de la vainilla, recuerdo con nostalgia el olor de Araminta y su sexo de olores infinitos. 


De Juan Francisco Lara Fernandez


Cagua Julio 2012

Pequeño arcoiris

Por las calles de mi pueblo

Las casas lucen bonitas

tienen la bandera al aire 

y brillan sus estrellitas

como un pequeño arcoiris 

moviéndose bajo el sol

va ondeando alegre y contenta mi bandera tricolor.*

Mas de docientos años de historia están resumidos hoy en las banderas de cada casa en nuestra  Venezuela, es un espectáculo tan hermoso, ver como tantos pequeños arcoiris en tricolor salen de las ventanas y fachadas de los edificios y casas de todo un país, un lugar maravilloso dotado por la naturaleza de grandes recursos, de los paisajes mas bellos del mundo Tierra de grandes poetas músicos y escritores,tierra de mujeres hermosas y fuertes tierra de hombres que llevan en su pecho tatuada la palabra Libertad.

Cada uno de nosotros lleva dibujada en su alma esa bandera de colores y estrellas que ondea con fuerza al recordar que somos de esta tierra.Nuestro corazon late con fuerza cuando la patria gana.cuando un hijo de esta patria triunfa todos triunfamos. Por eso nos emociona ver al maestro Dudamel dirigiendo grandes orquestas mas allá del mar, así no sepamos nada de música clásica

y saltamos de alegría con cada gol de la "Vino Tinto",Y celebramos cada lanzamiento y cada victoria del "toro Zambrano" y del "gocho Santana",con los éxitos de Pastor maldonado en las pistas del mundo,cuando escuchamos que Oscar de Leon agotó la boleteria del Madison por enésima vez. Cuando estamos en otro país y escuchamos nuestro himno sentimos que la banderita que llevamos dibujada en el alma se nos quiere salir y volar con el viento hasta el lugar del Churun Meru,del gran lago de Maracaibo, de los Medanos de Coro, la Sierra Nevada,el inmenso llano o las playas mas bellas.

Todos somos el Venezolano alegre que celebra en familia con lo que tenga a la mano,el que le gustan las arepas y el café caliente en la mañana , el que dice que las mejores hallacas las hace su mamá, el que se muere por unas caraotas con pedazos de chicharrón o de cochino,todos somos el Venezolano solidario al que le duele la injusticia y se rie de sus problemas.

Hoy nuestras banderas se mueven orgullosas al viento, es el día de nuestra patria, mas allá de nuestros credos religiosos o políticos. Por eso, si sientes que tu corazon hoy palpita con fuerza, seguro es una banderita tricolor que llevas en el alma queriéndose  salir a jugar con el viento.

* De una poesía infantil que escribí hace unos 18 años para mi hijo hector cuando estudiaba el  segundo grado.

De Juan Francisco Lara Fernandez

Julio del 2012

Bartolo y el mar

Cuando murió Bartolo,pocos se enteraron en el pueblo, Bartolo siempre fue discreto hasta en la muerte,siempre callado y meditabundo, pensando en el océano y en sus barcos,en cálidas playas de color dorado con palmeras al viento y el sol acariciándole la panza al mar.Si Bartolo Amaba al mar y sus detalles, era un oceanista o playologo , aunque se que esas palabras no existen. si existieran describirían a Bartolo a veces decía ,quisiera ser un pez grande como los atunes y las agujas que viven y mueren en el mar.

Bartolo sabia mucho acerca del mar, cuantos mares hay, cual es el mas frió o el mas caliente, el mas profundo, el mas bonito o el mas feo,lo sabia todo habia dedicado muchos días de su vida a conocer los océanos y sus misterios,pasaba mucho tiempo en la biblioteca del pueblo, recinto sagrado donde un susurro era castigado con una mirada hostil de la bibliotecaria y un ssshhhhh. 

Pero habia un detalle Bartolo no conocía el mar en persona ,nunca lo habia visto,tal vez por descuido de quienes lo adoptaron desde que era un bebe. o por que ya grande se le hacia muy difícil viajar en autobús con su antigua e incomoda silla de ruedas,nadie tuvo nunca tiempo para llevar a bartolo a conocer el mar, los pocos carros que habia en el pueblo eran de la gente acomodada ninguno de ellos era amigo de Bartolo.

Por los días en que lo conocí ya bartolo estaba muy enfermo tendría unos treinta y ocho y  la artritis infantil que padeció desde su nacimiento lo mantenía cada día mas limitado en cuanto a sus movimientos, la rigidez de sus brazos casi no permitia que manejara la silla de ruedas, aunque su mente era muy lucida y seguía hablando del mar con su voz ronca de cangrejo(supongo que si los cangrejos hablaran su voz seria muy ronca)

Un día se llevaron a Bartolo del pueblo ,sus padres adoptivos estaban viejos y compraron una casa en un pueblo del estado Falcón llamado Puerto Cumarebo, lejos del frió de los paramos andinos. Me alegre mucho por Mi amigo Bartolo por fin estaba cerca del mar que tanto amaba aun sin conocerlo, tiempo después fui a visitarlo, habia encontrado yo trabajo como chófer de un camión pequeño que cargaba hortalizas y en mi ruta estaba el pueblo donde vivia Bartolo tenia la dirección y seria fácil llegar .Mi sorpresa fue grande al encontrar la casa de mi amigo cerrada por fuera con candado. pregunté a unos vecinos donde estaba aquella familia fue entonces cuando me entere que la muerte habia pasado por aquella casa.

Hace unos quince días, ellos llamaron a un taxi para que los llevara a la playa, dijeron los vecinos, querían mostrarle el mar al hombre enfermo de la silla de ruedas, parece que llegando al muelle el carro volcó y luego cayó al mar, tardaron cuatro días en sacar el carro, adentro estaban los dos viejos y el chófer, el hombre enfermo no apareció por mas que lo buscaron .En ese instante me dio mucha tristeza, por los viejos y por Bartolo,Tambien por el chófer. Fue entonces cuando me di cuenta que Bartolo habia cumplido su sueño ser parte del mar,nunca una muerte fue mas apropiada.

Muy pocos se enteraron en el pueblo,por mi parte nunca conté nada, de aquel trágico suceso, así lo hubiera querido Bartolo el era muy discreto.De vez en cuando, al recordar a Bartolo, pienso que no esta muerto, al contrario pienso que vive cruzando los océanos de sus sueños, transformado en un pez feliz, muy grande y fuerte que no necesita usar una silla de ruedas.


De Juan Francisco Lara Fernandez


Julio 2012

El soldadito roto.

Guardo entre mis tesoros,que son cosas que me traen recuerdos, un soldadito ,esta hecho de un plástico duro y quebradizo, es natural que sea así ,porque me fue regalado aproximadamente cuando yo tenia ocho años, es el ultimo de compañía de ciento cincuenta soldaditos,que contaba con banda marcial , y fusileros,todos eran hechos a semejanza de la guardia real de Inglaterra, con su casaca roja de botones dorados, pantalones azules y el famoso gorro de pelo de oso que se llama bearskin ,la banda andaba adelante y los fusileros que eran cien la seguían .El soldadito que guardo es el primero de la banda ,el bastón mayor, le falta una pierna un brazo y su uniforme a perdido el color,este soldadito representa para mi una época de recuerdos imborrables y hermosos.

En ese tiempo mis padres mis hermanitos y yo vivíamos en una casa rodeada de mucho terreno,en un solar aledaño viva un hombre con su mujer el hombre se llamaba Nelson y la mujer Hilda una mujer muy bella, eran una pareja joven y hermosa los recuerdo alegres cuando bromeaban con mi padre y mi madre,sus vecinos mas cercanos, en unas navidades creo que del año 1968 el señor Nelson me regalo una caja que contenía los soldaditos,fueron el mejor regalo que recibí cuando niño,los colocaba en formacion teniendo como referencia una fotografía en la tapa de la caja.

Pasaba horas jugando con mis soldaditos, tantas horas, que se fueron partiendo uno a uno,cada vez que jugaba quedaban menos,pasaron unos meses y recuerdo que un día, Hilda la mujer del señor Nelson toco la puerta de la humilde casa de madera donde vivíamos ,gritaba con desesperación, recuerdo que gritaba a mis padres que la ayudaran que Nelson se estaba ahorcando,salieron mis padres corriendo hacia la casita donde ellos vivían, esta quedaba por la parte baja de nuestra casa
decidí correr tras mis padres sabiendo que me castigarían en esos tiempos los niños no hacían lo que les daba la gana como ahora.

 Recuerdo con claridad al hombre colgado de una soga, y a mi mama subiéndolo por las piernas mientras mi papa le quitaba la soga del cuello,por unos instantes parecía que estaba muerto pero al rato se recupero respiraba con dificultad y lloraba como un niño mientras gritaba.La imagen horrorosa de ver a aquel hombre tan bueno que me habia regalado los soldaditos, colgando de una soga fue impactante para mi ,un niño inocente de solo ocho años, después de que paso esto no vimos mas al señor Nelson ,Hilda se mudo al poco tiempo y se desvanecieron de nuestras vidas, ya mas grande me entere por otros vecinos que Nelson habia intentado suicidarse porque Hilda lo traicionaba con un hombre que vivia cerca aun así no entendía como a las personas buenas les pasaban cosas malas.

De esto han pasado 45 años ,mi papa murió hace seis años, hace unos treinta y cuatro que nos mudamos de aquella casa donde nos criamos mis hermanitos y yo.Aquel niñito que jugaba con sus soldados solo existe en el recuerdo,ya soy un abuelo,pero aun así recuerdo como si fuera hoy al hombre colgando de la soga,de como mis padres le salvaron la vida y a mis ciento cincuenta soldaditos de impecables uniformes y altos gorros.Me pregunto todavía, que seria del señor Nelson
que seria de hilda su bella mujer, hoy debe ser una ancianita, que seria de los soldaditos de color rojo y azul.Todo esta en el ayer, y pensar que todo esto a vuelto a mi memoria cuando buscando un lapicero,esta madrugada tropecé con el único objeto sobreviviente de aquella linda época de la infancia perdida.Un soldadito roto y viejo ya descolorido que guardo entre las cosas que mas quiero.
  
De Juan francisco Lara Fernandez


Julio 2012