El mapuespino

El Mapuespino es un animal en vías de extinción, solo se sabe de el por las referencias que hace el Criptozoologo Alemán Carl Von Oreboc, en su Libro "Tiere der Berge von Aragua Küste" Libro traducido al español por el Doctor Julius Guarecuco eminente Veterinario Aragueño.

El Mapuespino es pequeño como del tamaño de un perro Pekines ,su cuerpo es alargado y de color negro con una franja blanca que lo atraviesa a lo largo de su anatomía igual al de un Mapurite, animal que en otros países tiene el nombre de Mofeta o Zorrillo, pero en lugar de pelo el Mapuespino tiene espinas muy puntiagudas que usa como mecanismo de defensa alternativo ya que tambien posee una glándula que produce un nauseabundo olor similar al del Mapurite pero mucho mas fuerte, se dice que el extracto de este horroroso olor es importado secretamente por los gobiernos de la OTAN para usarlo como arma de guerra contra sus enemigos .

Es posible que este animal sea el producto de el aberrante cruce entre un mapurite macho y una puercoespin ,no expicandose la ciencia como después han podido seguir reproduciéndose siendo Híbridos , mas aun como se produjo la copula sin que muriera el Mapurite clavado en las espinas y la puercoespina asfixiada por el hedor de Mapurite. Lo cierto es que según Von Oberoc, esta bestia habita en las montañas Aragueñas que rodean la costa desde Choroni hasta puerto Maya y algunas veces han sido vistos en la carretera que va de Pie De Cerro a la Colonia Tovar,en el sitio conocido como Quebrada de Apa.

Explica tambien Von Oberoc que las crías de Mapuespino al nacer abandonan a la madre pues no soportan su olor y los puyazos que reciben al querer esta protegerlos del frió,aprenden a defenderse solas en la montaña donde comen chinches de monte y repollo silvestre lo que les ayuda un poco con el olor nauseabundo de sus emanaciones defensivas.Tambien es sabido por los lugareños que las mujeres de Costa de Paraulata , preparan un perfume con las espinas de Mapuespino para alejar a los pretendientes fastidiosos solo ponen una gota en sus senos y aquellos enamorados indeseados no vuelven jamas. Un proyecto secreto militar de la época de Romulo Bethancourt ,los pensaba usar como sustitutos de las bombas lacrimogenas en aquella Ley de Disparen primero y averigüen después de principios de los años sesenta ,pero los animales no eran manipulables y el proyecto fue abandonado. Hoy en día sobreviven unas pocas decenas de Mapuespines en el estado Aragua y simplemente son confundidos con Mapurites al verlos de lejos.Esta es la corta reseña de otro de los animales del Bestiario de animales asombrosos de Venezuela.

El duende de las tortas.

Debajo de mi cama vivió hasta hace poco un duende ,era mas viejo que yo y desde hace mucho tiempo no lo veía,pero sabia que estaba vivo  porque de vez en cuando me hablaba,cuando era un niño jugaba conmigo y me hacia reír,usaba  un gorro largo de color rojo y zapatos de duende, también tenia dientes de plata ,de estatura  tendría unos cuarenta centímetros y de sus orejas salían unos largos pelos rojos,en el cuello llevaba colgada una cuchara también de plata, una vez le pregunte que le gustaba comer y me dijo que solo comía tortas y dulces de cumpleaños es lo único que puede comer,el es un duende de las tortas,


Los duendes de las tortas son pacíficos y les gusta jugar con los niños,ellos los pueden ver porque tienen inocencia, cuando dejas de ser inocente ya no los puedes ver,el duende que vivía debajo de mi cama se llamaba Señor Bitter.como dije antes solo se alimentaba de dulces de cumpleaños, cuando en una casa alguien cumple años los duendes de las tortas se esconden en los rincones oscuros y cuando alguien se descuida salen de su escondite y se comen la torta o el quesillo sin que el afectado se de cuenta, también de noche cuando todos duermen se meten en la nevera y se comen los restos de tortas y pasteles,tal vez es por eso que nunca duran las tortas de cumpleaños , los duendes de las tortas se las comen.


Hace poco me di cuenta que el duende estaba enfermo ya casi no me hablaba y cuando lo hacia era para pedirme hojas de trébol ,con eso se curan los duendes sus enfermedades, Ayer en la mañana se despidió de mi ,me dijo que se sentía muy mal ,tenia trescientos cincuenta años y que iba a morir, al sonar un trueno me dijo adiós mi amigo el Señor Bitter .


Pero de ayer  he sentido algo muy extraño, siento que me voy empequeñeciendo y la ropa me queda grande, no se como pero llevo colgada en el cuello la cuchara de plata que usaba el Señor Bitter para comer y de mis orejas comienza a salir un pelo rojisimo e hirsuto, lo peor es que siento grandes deseos de comer torta de cumpleaños  ahora me toca a mi ser un duende de las tortas.

De Juan Francisco Lara Fernandez. San Mateo Diciembre 2000

Este cuento lo escribí en San Mateo hace unos doce años estaba en unos papeles escrito a mano, solo corregí un poco el estilo y la ortografía es mi primer cuento.


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Crochet .

Con paciencia de araña Sagrario tejía sentada cerca de la ventana,desde allí veía pasar a los transeúntes y mientras tejía con crochet azul, esperaba que llegase Crispulo su marido, el secretario de la Jefatura Civil del pueblo. Sagrario era una mujer de mas o menos treinta y cinco años que una vez fue muy hermosa, ahora maltratada por la vida miserable al lado de Crispulo solo quedaba un poco de su antigua belleza , todavía tenia algo de buen cuerpo ,aquellos ojazos verdes y una sonrisa que a veces se asomaba tímidamente cuando veía juguetear a los siete perros satos en el patio de la casa y cuando pasaba Manuelote un antiguo empleado de su padre un mulato de gran tamaño y buen corazon que aun le decía niña Sagrario y le llevaba guayabas o mangos desde que ella estaba jovencita en agradecimiento a don Fabio su padre. 


No habían tenido hijos en seis años Sagrario y Crispulo,otro gran detalle en aquel matrimonio infeliz. Crispulo que llego un día al pueblo con sus aires de Caraqueño que se las sabia todas a trabajar en la Jefatura Civil, habia conquistado el corazon de Sagrario con sus finezas de hombre citadino desde la primera vez que se vieron , a el lo habían conquistado las cuatro casas y la tienda de don Fabio el padre de Sagrario,luego lo inevitable  se casaron y al poco tiempo murió don Fabio.


Fue entonces cuando Crispulo comenzó a amargarle la vida a Sagrario su infeliz esposa , quizo vender la tienda por que no habia quien la atendiera ,el un señor secretario no debía rebajarse a ser tendero, ni su mujer tampoco,la tienda fue vendida tambien las otras casas y Crispulo comenzó a darse la gran vida, después del trabajo se iba a los mabiles del barrio de las cruces que quedaba cerca del cementerio, pagaba tragos ajenos y se deshacía en regalos para las delicadas flores de alquiler que allí trabajaban, se encerraba con alguna en un cuarto para luego irse a casa lleno de una mezcla de olores, pachuli , ron y otros menos nombrables.


Al llegar a la casa recriminaba a su mujer,!para que tejes tanto! tejes y tejes como la penelope(Crispulo era un tipo culto) su mujer le contestaba es un regalo para ti , entonces aquel borracho sonreía y se decía a si mismo ,debe ser un Suéter y se iba a dormir , así fue tejiendo Sagrario todos los días aquel regalo misterioso, así se repetía día a día la triste escena en la vida triste de Sagrario.


Un día llego Crispulo como de costumbre, borracho y oloroso a mabil en el patio ladraban los perros alborotados, se extraño de no ver a su mujer tejiendo en la ventana la busco y no la encontró por toda la casa ,en la mesa del comedor habia una nota que decía  "Me fui con Manuelote tu te lo buscaste, Tambien vendí la casa con todo y muebles el sábado viene el nuevo dueño, para que se la entregues,te dejo tu regalo en el patio adiós para siempre firma Sagrario" de un solo golpe se le paso la borrachera todo se agolpaba en su mente,Esos malditos mangos y guayabas habían sido su perdición pensaba.Cuando abrió la puerta del patio vio con asombro como los siete perros satos jugueteaban mientras llevaban puestos los pequeños suéteres de color azul que habia tejido Sagrario para ellos.


Alguien me dijo hace unos años que Sagrario tuvo tres hijas bellas,mulatas de ojos verdes, hoy es una mujer vieja y feliz que todavía teje con aguja y crochet.


De Juan Francisco Lara Fernandez.


Cagua Julio 2012

Perfume intimo.

Ahora que ha pasado tanto tiempo y soy un hombre viejo, recuerdo el olor de Araminta, aquella novia que tuve y que olía tan sabroso, emanaba un olor a azahares mezclado con vainilla que volvía locos a los hombres y hacia que las mujeres se pelearan por preguntar donde habia ella comprado ese perfume tan exquisito, aun sabiendo lo pobre que era Araminta la hija de Coroto el borracho del pueblo.Aquel olor divino y celestial no era como todos creían producto de un perfume caro y misterioso, aquel olor que tranquilizaba a los perros bravos y enmudecía a las guacamayas en sus jaulas ,venia del sexo de Araminta. Así como algunos nacen con memoria sobrenatural y otros con el poder de la levitación(como mi compadre Toribio cuando se rasca con anís)y otros pueden leer la mente, Araminta habia nacido con el don de tener una vagina que desprendía el olor mas sublime del mundo,lo descubrí una tarde de escarceos amorosos con ella en la orilla del rió antes de marcharme del pueblo.


Se que los caballeros no debemos tener memoria para estas cosas, pero ya han pasado muchos años,ya casi no queda nadie de aquel tiempo y Araminta murió a los ochenta años hace diez años . Esa tarde en el rió es imborrable en mi memoria no solo por el amor furtivo o por el privilegio de ser amado por  aquella hermosa joven de piel aceitunada y pechos generosos,de cabellos tan negros como los tordos en el monte oscuro.
Tambien es imborrable para mi aquella tarde, porque luego del amor fugaz,estuve horas en el rió
tratando de sacarme aquel olor divino que me delataria ante todos ,por eso no busque mas a Araminta, en una carta le explique que me marchaba lejos,tal vez lloro un poco,tal vez sus lagrimas tambien tenían el olor de los azahares y de la vainilla.Muchos años después me entere que Araminta habia muerto,habia tenido hijos con un italiano que monto una perfumería y se hizo rico en el pueblo,¿seria que el italiano consiguió envasar aquel olor maravilloso? .Ahora ya viejo, cuando siento el olor de los azahares o de la vainilla, recuerdo con nostalgia el olor de Araminta y su sexo de olores infinitos. 


De Juan Francisco Lara Fernandez


Cagua Julio 2012

Pequeño arcoiris

Por las calles de mi pueblo

Las casas lucen bonitas

tienen la bandera al aire 

y brillan sus estrellitas

como un pequeño arcoiris 

moviéndose bajo el sol

va ondeando alegre y contenta mi bandera tricolor.*

Mas de docientos años de historia están resumidos hoy en las banderas de cada casa en nuestra  Venezuela, es un espectáculo tan hermoso, ver como tantos pequeños arcoiris en tricolor salen de las ventanas y fachadas de los edificios y casas de todo un país, un lugar maravilloso dotado por la naturaleza de grandes recursos, de los paisajes mas bellos del mundo Tierra de grandes poetas músicos y escritores,tierra de mujeres hermosas y fuertes tierra de hombres que llevan en su pecho tatuada la palabra Libertad.

Cada uno de nosotros lleva dibujada en su alma esa bandera de colores y estrellas que ondea con fuerza al recordar que somos de esta tierra.Nuestro corazon late con fuerza cuando la patria gana.cuando un hijo de esta patria triunfa todos triunfamos. Por eso nos emociona ver al maestro Dudamel dirigiendo grandes orquestas mas allá del mar, así no sepamos nada de música clásica

y saltamos de alegría con cada gol de la "Vino Tinto",Y celebramos cada lanzamiento y cada victoria del "toro Zambrano" y del "gocho Santana",con los éxitos de Pastor maldonado en las pistas del mundo,cuando escuchamos que Oscar de Leon agotó la boleteria del Madison por enésima vez. Cuando estamos en otro país y escuchamos nuestro himno sentimos que la banderita que llevamos dibujada en el alma se nos quiere salir y volar con el viento hasta el lugar del Churun Meru,del gran lago de Maracaibo, de los Medanos de Coro, la Sierra Nevada,el inmenso llano o las playas mas bellas.

Todos somos el Venezolano alegre que celebra en familia con lo que tenga a la mano,el que le gustan las arepas y el café caliente en la mañana , el que dice que las mejores hallacas las hace su mamá, el que se muere por unas caraotas con pedazos de chicharrón o de cochino,todos somos el Venezolano solidario al que le duele la injusticia y se rie de sus problemas.

Hoy nuestras banderas se mueven orgullosas al viento, es el día de nuestra patria, mas allá de nuestros credos religiosos o políticos. Por eso, si sientes que tu corazon hoy palpita con fuerza, seguro es una banderita tricolor que llevas en el alma queriéndose  salir a jugar con el viento.

* De una poesía infantil que escribí hace unos 18 años para mi hijo hector cuando estudiaba el  segundo grado.

De Juan Francisco Lara Fernandez

Julio del 2012

Bartolo y el mar

Cuando murió Bartolo,pocos se enteraron en el pueblo, Bartolo siempre fue discreto hasta en la muerte,siempre callado y meditabundo, pensando en el océano y en sus barcos,en cálidas playas de color dorado con palmeras al viento y el sol acariciándole la panza al mar.Si Bartolo Amaba al mar y sus detalles, era un oceanista o playologo , aunque se que esas palabras no existen. si existieran describirían a Bartolo a veces decía ,quisiera ser un pez grande como los atunes y las agujas que viven y mueren en el mar.

Bartolo sabia mucho acerca del mar, cuantos mares hay, cual es el mas frió o el mas caliente, el mas profundo, el mas bonito o el mas feo,lo sabia todo habia dedicado muchos días de su vida a conocer los océanos y sus misterios,pasaba mucho tiempo en la biblioteca del pueblo, recinto sagrado donde un susurro era castigado con una mirada hostil de la bibliotecaria y un ssshhhhh. 

Pero habia un detalle Bartolo no conocía el mar en persona ,nunca lo habia visto,tal vez por descuido de quienes lo adoptaron desde que era un bebe. o por que ya grande se le hacia muy difícil viajar en autobús con su antigua e incomoda silla de ruedas,nadie tuvo nunca tiempo para llevar a bartolo a conocer el mar, los pocos carros que habia en el pueblo eran de la gente acomodada ninguno de ellos era amigo de Bartolo.

Por los días en que lo conocí ya bartolo estaba muy enfermo tendría unos treinta y ocho y  la artritis infantil que padeció desde su nacimiento lo mantenía cada día mas limitado en cuanto a sus movimientos, la rigidez de sus brazos casi no permitia que manejara la silla de ruedas, aunque su mente era muy lucida y seguía hablando del mar con su voz ronca de cangrejo(supongo que si los cangrejos hablaran su voz seria muy ronca)

Un día se llevaron a Bartolo del pueblo ,sus padres adoptivos estaban viejos y compraron una casa en un pueblo del estado Falcón llamado Puerto Cumarebo, lejos del frió de los paramos andinos. Me alegre mucho por Mi amigo Bartolo por fin estaba cerca del mar que tanto amaba aun sin conocerlo, tiempo después fui a visitarlo, habia encontrado yo trabajo como chófer de un camión pequeño que cargaba hortalizas y en mi ruta estaba el pueblo donde vivia Bartolo tenia la dirección y seria fácil llegar .Mi sorpresa fue grande al encontrar la casa de mi amigo cerrada por fuera con candado. pregunté a unos vecinos donde estaba aquella familia fue entonces cuando me entere que la muerte habia pasado por aquella casa.

Hace unos quince días, ellos llamaron a un taxi para que los llevara a la playa, dijeron los vecinos, querían mostrarle el mar al hombre enfermo de la silla de ruedas, parece que llegando al muelle el carro volcó y luego cayó al mar, tardaron cuatro días en sacar el carro, adentro estaban los dos viejos y el chófer, el hombre enfermo no apareció por mas que lo buscaron .En ese instante me dio mucha tristeza, por los viejos y por Bartolo,Tambien por el chófer. Fue entonces cuando me di cuenta que Bartolo habia cumplido su sueño ser parte del mar,nunca una muerte fue mas apropiada.

Muy pocos se enteraron en el pueblo,por mi parte nunca conté nada, de aquel trágico suceso, así lo hubiera querido Bartolo el era muy discreto.De vez en cuando, al recordar a Bartolo, pienso que no esta muerto, al contrario pienso que vive cruzando los océanos de sus sueños, transformado en un pez feliz, muy grande y fuerte que no necesita usar una silla de ruedas.


De Juan Francisco Lara Fernandez


Julio 2012

El soldadito roto.

Guardo entre mis tesoros,que son cosas que me traen recuerdos, un soldadito ,esta hecho de un plástico duro y quebradizo, es natural que sea así ,porque me fue regalado aproximadamente cuando yo tenia ocho años, es el ultimo de compañía de ciento cincuenta soldaditos,que contaba con banda marcial , y fusileros,todos eran hechos a semejanza de la guardia real de Inglaterra, con su casaca roja de botones dorados, pantalones azules y el famoso gorro de pelo de oso que se llama bearskin ,la banda andaba adelante y los fusileros que eran cien la seguían .El soldadito que guardo es el primero de la banda ,el bastón mayor, le falta una pierna un brazo y su uniforme a perdido el color,este soldadito representa para mi una época de recuerdos imborrables y hermosos.

En ese tiempo mis padres mis hermanitos y yo vivíamos en una casa rodeada de mucho terreno,en un solar aledaño viva un hombre con su mujer el hombre se llamaba Nelson y la mujer Hilda una mujer muy bella, eran una pareja joven y hermosa los recuerdo alegres cuando bromeaban con mi padre y mi madre,sus vecinos mas cercanos, en unas navidades creo que del año 1968 el señor Nelson me regalo una caja que contenía los soldaditos,fueron el mejor regalo que recibí cuando niño,los colocaba en formacion teniendo como referencia una fotografía en la tapa de la caja.

Pasaba horas jugando con mis soldaditos, tantas horas, que se fueron partiendo uno a uno,cada vez que jugaba quedaban menos,pasaron unos meses y recuerdo que un día, Hilda la mujer del señor Nelson toco la puerta de la humilde casa de madera donde vivíamos ,gritaba con desesperación, recuerdo que gritaba a mis padres que la ayudaran que Nelson se estaba ahorcando,salieron mis padres corriendo hacia la casita donde ellos vivían, esta quedaba por la parte baja de nuestra casa
decidí correr tras mis padres sabiendo que me castigarían en esos tiempos los niños no hacían lo que les daba la gana como ahora.

 Recuerdo con claridad al hombre colgado de una soga, y a mi mama subiéndolo por las piernas mientras mi papa le quitaba la soga del cuello,por unos instantes parecía que estaba muerto pero al rato se recupero respiraba con dificultad y lloraba como un niño mientras gritaba.La imagen horrorosa de ver a aquel hombre tan bueno que me habia regalado los soldaditos, colgando de una soga fue impactante para mi ,un niño inocente de solo ocho años, después de que paso esto no vimos mas al señor Nelson ,Hilda se mudo al poco tiempo y se desvanecieron de nuestras vidas, ya mas grande me entere por otros vecinos que Nelson habia intentado suicidarse porque Hilda lo traicionaba con un hombre que vivia cerca aun así no entendía como a las personas buenas les pasaban cosas malas.

De esto han pasado 45 años ,mi papa murió hace seis años, hace unos treinta y cuatro que nos mudamos de aquella casa donde nos criamos mis hermanitos y yo.Aquel niñito que jugaba con sus soldados solo existe en el recuerdo,ya soy un abuelo,pero aun así recuerdo como si fuera hoy al hombre colgando de la soga,de como mis padres le salvaron la vida y a mis ciento cincuenta soldaditos de impecables uniformes y altos gorros.Me pregunto todavía, que seria del señor Nelson
que seria de hilda su bella mujer, hoy debe ser una ancianita, que seria de los soldaditos de color rojo y azul.Todo esta en el ayer, y pensar que todo esto a vuelto a mi memoria cuando buscando un lapicero,esta madrugada tropecé con el único objeto sobreviviente de aquella linda época de la infancia perdida.Un soldadito roto y viejo ya descolorido que guardo entre las cosas que mas quiero.
  
De Juan francisco Lara Fernandez


Julio 2012