Poeta guerrero

Entre las balas que surcan el espacio silbando su música aguda y breve

Te detienes a ver el mapa del campo de batalla ,es un mapa grande que abarca una mesa ,en el anotas versos y trazas la estrategia.

Escribes cartas ,agrupas hombres y visualizas a la patria libre del Ibero fiero y alevoso . 

Con tu alma de Poeta ,tejes imaginarias glosas y  sonetos llenos de  esa patria ,en medio del olor de pólvora y los gritos 

nada te perturba por que no temes a la muerte .

Las balas silbantes que te alcanzaron en Dos Rios solo lograron regar tu roja sangre de Patriota dejaste tu semilla en tierra seca ,la lluvia de los tiempos se encargo de regarla y hacerla germinar

Tambien tus versos que vuelan en la brisa del caribe ,van cultivando flores en las almas de los libres del mundo y el canario amarillo lo anuncia con su canto.

El raro apetito de Letrania.

Las palabras  mas apetitosas para  Letrania eran las de las cartas de amor, Tambien le gustaban muchos los poemas rimados , los cuentos de hadas con finales felices, y los relatos campesinos.Su gran delicia eran los versos de Machado , también los de Garcia Lorca y Alberti algo inexplicable para Xenón(su marido) que  odiaba a los españoles.

Le desagradaban las novelas y libros de texto , también las extensas biografías (de estas le comentaba a Xenón que sabían muy mal) y eso que solo  habia comido dos, la de Borges y la de Sartre.

Se alimentaba tanto de las palabras impresas como de los manuscritos, aborrecía mas que nada la publicidad y las revistas (Sabian a Excremento,  Sic) sin hablar de los diarios, de los cuales no soportaba ni el olor.

Desde niña se habia alimentado de palabras ,por eso no duro mucho en la escuela, comía los abecedarios y cartillas .Es por eso que fue educada por  maestros particulares a los que se les pagaba el  doble para que no se asombraran en su presencia de la extraña condición de Letrania.

Ya en su lecho de muerte Letrania comía recetas medicas y pasajes de la biblia Macabea ,por aquello de alimentar al cuerpo y al espíritu.

Lo ultimo que hizo en este mundo fue masticar lentamente el borrador de su obituario escrito por ella misma y tragarlo con dificultad.

Puedo decir con propiedad que esta historia es verdadera .Yo soy Xenón.

Arelito

En la sala de la casa donde sueño que duermo,se escuchan voces. La voz de una madre que increpa a su hija con dureza. -Como ? que te vas con Rafael ,ese ganapán que no tiene ni donde caerse muerto, usted no se va a ninguna parte.- -Que!!! estas esperando un hijo ,vagabunda muchacha inmoral ,tu no sales de esta casa a pregonar tu verguenza y la de tu familia .- luego el sonido de unos correazos y gritos de dolor de la pobre madre joven.

Despierto y me doy cuenta que es un sueño ,acerca de una escena que imagine muchas veces ,que estoy en una casa nueva que no tiene nada que ver con la casa de Barcelona de principios del siglo XX donde vivió mi abuela cuando era una  joven de catorce años,donde llevo a mi padre en su vientre por todos esos meses escondido del que dirá la gente y victima de guardar las apariencias .

Tal vez la misma casa donde años mas tarde se forjo la idea de inventar otro padre con nombre y todo para un niño que ya tenia uno ,para guardar las apariencias .

Ya todos están muertos, por eso y porque mi padre merece que su historia sea contada decidí escribir en las siguientes cien paginas la vida difícil y hermosa de mi padre .El hombre de los libros ,que nos cantaba a mi y a mis hermanos cuando niños una bella canción.Llamada  Arelito.

Fotografía Calle Bolivar de Barcelona años 20

Arelito

Arelito arelito arelo arelo

que quieres que te traiga niño de nuevo

A las puertas del cielo se sientan doce

San jose y la virgen suman catorce

A las puertas del  cielo venden zapatos 

para los angelitos que estan descalzos.